Стихи, Которые Трогают Душу...

[Машка-Степашка* 0]

Работа над собой

 

Просыпаешься утром и думаешь: буду хорошей!
Буду всем улыбаться, любовь и тепло излучать,
Буду корм выносить для бездомных собачек и кошек,
А в критических случаях – думать и мудро молчать.

 

Убеждаешь себя: мол, отныне не буду метаться,
Обижаться, кокетничать, злиться, ругаться, вопить,
Буду делать зарядку и день начинать с медитаций,
Минералкой лечиться и деньги на отпуск копить…

 

…Упадешь, обессилев, зароешься сладко в подушку,
Проведенному дню, как обычно, подводишь итог:
Двадцать восемь обид (две – смертельных) и ссора с подружкой,
Пять значительных вздохов и три демонстрации ног.

 

Восемнадцать ехидств, тридцать шесть шепоточков вдогонку,
Девять сплетен, три кофе (которых не стоило пить),
Семь бессмысленных трат, двести пять замечаний ребенку,
И одно (но большое!) желанье кого-то убить.

 

Засыпаешь и думаешь: завтра… конечно… хорошей…
Застилают сознание рваные сны-облака.
Где-то в сердце скребут коготки голодающих кошек...
Ничего, ничего… не забыть бы купить молока.

 

 

 

© Copyright: Алиска

[Веста* 0]

Как круто быть мамой двоих пацанов
(и это любому понятно без слов).
Быть мамой девчонок, конечно, не то -
там куклы, посудка, больничка, лото...
Там пышные юбки и косы до пят...
Тебе ж подарил Бог ... двух пацанят.
Твой дом украшают не вазочки роз,
а Киборг-убийца, что сын твой принес,
Найдя его в луже у дома родного.
Почистил, помыл, и теперь он как новый.
Нет, это не хлам, и не смей убирать!
Ты хочешь военную базу сломать?
Ты хочешь снести самолетный ангар?
Одумайся, женщина! Это ж кошмар!
Ты в бой поведешь оловянных солдат.
Будь смелой и дерзкой, ни шагу назад!
Так, с фланга зайди, артиллерией бей...
(не знаешь, что это? Спроси сыновей)
Ты выучишь с ними все марки машин.
А станут постарше - все виды их шин.
Еще подрастут и тебя просветят,
Как действуют стартер, кардан и домкрат.
Без них ты могла б ничего не узнать.
Зачем нужен лобзик? Неужто лобзать?
Тиски нам зачем? Чтобы тискать кого-то?
Подшипники - чтой то? С шипами чего-то?
Так много всего, что могло пройти мимо...
Но вот оно счастье - ДВА парня, ДВА сына...

[Анеля 0]

Как много дней, что выброшены зря,
дней, что погибли как-то между прочим.
Их надо вычесть из календаря,
и жизнь становится еще короче.
Был занят бестолковой суетой,
день проскочил - я не увидел друга
и не пожал его руки живой...
Что ж! Этот день я должен сбросить с круга.
А если я за день не вспомнил мать,
не позвонил хоть раз сестре иль брату,
то в оправданье нечего сказать:
тот день пропал! Бесценная растрата!
Я поленился или же устал -
не посмотрел хорошего спектакля,
стихов магических не почитал
и в чем-то обделил себя, не так ли?
А если я кому-то не помог,
не сочинил ни кадра и ни строчки,
то обокрал сегодняшний итог
и сделал жизнь свою еще на день короче.
Сложить - так страшно, сколько промотал
на сборищах, где ни тепло, ни жарко...
А главных слов любимой не сказал
и не купил цветов или подарка.
Как много дней, что выброшены зря,
дней, что погибли как-то между прочим.
Их надо вычесть из календаря
и мерить жизнь свою еще короче.

 

Эльдар Рязанов

[Анеля 0]

Какое это ремесло!
Все эти мысли, эти строчки,
Как будто ими проросло
Все существо мое до точки.
Все, что нечаянно увижу,
Что передумаю без сна, -
Все на себя строка нанижет,
Сверкнет, как на воде блесна.
А утром дня предназначенье,
Он, мной исчерченный листок,
Не баловство, не увлеченье -
А жизни пройденный урок.

 

Анна Буссо

 

***
Я сама себе молитву сочинила,
Бормотанья в ней мистического нет.
Белый лист и черные чернила,
Да надежда как последний амулет.
И, далекая от всяческих религий,
Я прошу Всевышнего, стыдясь:
- Запиши в своей Небесной Книге,
Что раба твоя поэтом родилась.
И еще лирический post scriptum
Запиши: счастливой не была,
Звезд небесных разбирала титры,
А лицом была печальна и бледна.

 

Тоже Анна Буссо

 

Писать стихи?
Да, да. Писать!
Нет лучше для души лекарства
И изощренней нет коварства
Чужие души потрясать.
Писать!
Когда бунтует сердце
От несогласия с умом.
И чтобы чувств высоких скерцо
Запело вдруг в тебе самом.
Писать!
Осколками дробиться!
Не для словесного нытья.
Но чтобы ими отразиться
В зерцале вечном бытия.

 

Анна Буссо

[Анеля 0]

Автора, к сожалению, не знаю...

 

От этой шумной благодати -
От городского ветерка,
Ты полюби его некстати,
Такого одинокого щенка.
Ты посмотри: у подворотни
Он весь озябший черный ком.
Ты принеси ему сегодня
Кусочек хлеба с молоком.
Он народился от дворняжки,
Он с добротою незнаком.
Ты расчеши ему кудряшки
Своим зубастым гребешком.
Не зарычит он, не залает,
А только руку лишь лизнет.
Над ним холодный снег витает,
Его осенний дождик бьет.
Ведь что-то надо в жизни делать,
Кому-то посмотреть в глаза,
Писать чертеж нетвердым мелом
Или любить такого пса!

[Анеля 0]

Автора тоже не знаю...

 

***
Посмотрела, забыв об обиде...
Я растерянно прятал глаза:
- Ты поверь, я хочу тебя видеть,
но встречаться нам больше нельзя...
- Нет уж. Поздно. Теперь до могилы...
Без тебя не сумею прожить...
Я ответил: - Найдутся ли силы,
но любовь нашу нужно убить...
И тогда закричала в безумье,
зарыдала, платок теребя:
- Лучше б умер ТЫ! Лучше б ТЫ умер!!!
Я бы легче забыла тебя...

[Анеля 0]

***

 

Когда припоминаем
дела минувших лет,
порой не различаем,
где вымысел, где нет.
Смешалось все былое
с мечтами пополам, -
с тем, как пережитое
прожить хотелось нам.

 

***

 

И длится молодость мгновенье,
И зрелость вечности полна.
И за просчеты нет прощенья,
И в этом есть моя вина.
И ничего пока не страшно,
Пока живу - не помню зла!
Но как-то резко и опасно
Под нами вертится Земля...

[Анеля 0]

Как собака научилась кусаться

 

Собака пришла наниматься:
- Умею я обниматься,
Лизаться и целоваться...
- А кусаться?
- Кусаться?
Признаться, я не умею кусаться.
Хозяин сказал:
- Я тебя научу!
Собака кричала:
- Но я не хочу!!!
- Но если так полагается?!
Даже блоха кусается!
Надо бросаться
и сразу кусаться.
Иди, покажу! Иди, укушу.
Собака способной была
И сразу все поняла.
Собака завыла отчаянно!
И... укусила хозяина.

[Анеля 0]

ИЗ СОБАЧЬЕЙ ЖИЗНИ

 

Трамваем ехала с работы.
Людей немного - все в заботах.
Сидела сбоку. Вдруг в проходе,
Повизгивая на ходу,
Пес промелькнул - дворняга вроде,
Но с каплей сеттера в роду.
По полу уши трепыхались, -
Те, что от сеттера достались.
С улыбкой глядя вслед ему,
Все пассажиры расступались.
Скользя меж ног людей немногих,
И голову прижав к груди,
Прошел он, всем обнюхав ноги,
И скрылся где-то впереди.
Трамвай подъехал к остановке.
Притормозил, открылась дверь,
Пес первым выскочил и сел у бровки,
Наш рыжий длинноухий зверь.
Всех осмотрел, скуля в тревоге,
Входящих... Тронулся трамвай,
А он остался у дороги,
Лишь бросив вслед короткий лай.
Что с ним? Хозяин потерялся?
А может, просто отказался?
Ведь очень трудно стало жить, -
Себя бы как-то прокормить.
А может, он теперь не в моде?
Не вышел мордой? Смесь в породе?..
Не знает пес, что предан он
И брошен, что один остался...
Через неделю - надо ж, случай -
Не том же самом пустыре
Я вижу пса в собачьей своре,
Что с остановками в игре
И с драками, взметаясь в куче,
Промчались, скрывшись за забором,
В давно проделанной дыре.
Держись, хозяйка во дворе...
Пока что выжил он, хоть трудно,
Обидно, страшно и паскудно.
А дальше что же? Надо жить
С волками... И по-волчьи выть...

[Машка-Степашка* 0]

Этот вирус зовут ностальгия,
Не поможет, увы, интернет.
Просто мы теперь стали другими,
Понимаем, что прошлого нет.

 

Что нам надо:
По сути - немного
Прикоснуться к тем теплым домам.
Мы с тобой, собираясь в дорогу,
Наше детство оставили там.

 

Далеко, далеко за морями,
За горами, не виден в дали,
Мир огромный, потерянный нами
На другой половине Земли.

 

Будут сниться знакомые лица,
Проступая из завтрашней тьмы.
Не сумев увезти за границу,
Нашу юность оставили мы.

 

Хорошо бы вернуться однажды,
Появиться на белом коне!
Так мечтает, наверное, каждый,
Или это все кажется мне.

 

Как собрать уцелевшие части?
И забрать их оттуда с собой?
Мне теперь вспоминается часто
То, что не было, может, со мной…

 

Мы живем совершенно другие
На другой половине Земли...
Этот вирус зовут ностальгия
И лекарство еще не нашли.

 

Петр Давыдов

[Машка-Степашка* 0]

Мне безумно нравятся стихи этого человека.
Но вот это... то, что я прочитала только сегодня - это нечто!
Не поленитесь - прочитайте!!!

 

Стишище

 

А факт безжалостен и жуток, как наведенный арбалет: приплыли, через трое суток мне стукнет ровно двадцать лет.

 

И это нехреновый возраст – такой, что Господи прости. Вы извините за нервозность – но я в истерике почти. Сейчас пойдут плясать вприсядку и петь, бокалами звеня: но жизнь у третьего десятка отнюдь не радует меня.

 

Не то[ркает]. Как вот с любовью: в секунду - он, никто другой. Так чтоб нутро, синхронно с бровью, вскипало вольтовой дугой, чтоб сразу все острее, резче под взглядом его горьких глаз, ведь не учили же беречься, и никогда не береглась; все только медленно вникают – стой, деточка, а ты о ком? А ты отправлена в нокаут и на полу лежишь ничком; чтобы в мозгу, когда знакомят, сирены поднимали вой; что толку трогать ножкой омут, когда ныряешь с головой?

 

Нет той изюминки, интриги, что тянет за собой вперед; читаешь две страницы книги – и сразу видишь: не попрет; сигналит чуткий, свой, сугубый детектор внутренних пустот; берешь ладонь, целуешь в губы и тут же знаешь: нет, не тот. В пределах моего квартала нет ни одной дороги в рай; и я устала. Так устала, что хоть ложись да помирай.

 

Не прет от самого процесса, все тычут пальцами и ржут: была вполне себе принцесса, а стала королевский шут. Все будто обделили смыслом, размыли, развели водой. Глаз тускл, ухмылка коромыслом, и волос на башке седой.

 

А надо бы рубиться в гуще, быть пионерам всем пример – такой стремительной, бегущей, не признающей полумер. Пока меня не раззвездело, не выбило, не занесло – найти себе родное дело, какое-нибудь ремесло, ему всецело отдаваться – авось бабла поднимешь, но – навряд ли много. Черт, мне двадцать. И это больше не смешно.

 

Не ждать, чтобы соперник выпер, а мчать вперед на всех парах; но мне так трудно делать выбор: в загривке угнездился страх и свесил ножки лилипутьи. Дурное, злое дежавю: я задержалась на распутье настолько, что на нем живу.

 

Живу и строю укрепленья, врастая в грунт, как лебеда; тяжелым боком, по-тюленьи ворочаю туда-сюда и мню, что обернусь легендой из пепла, сора, барахла, как Феникс; благо юность, гендер, амбиции и бла-бла-бла. Прорвусь, возможно, как-нибудь я, не будем думать о плохом; а может, на своем распутье залягу и покроюсь мхом и стану камнем (не громадой, как часто любим думать мы) – простым примером, как не надо, которых тьмы и тьмы и тьмы.

 

Прогнозы, как всегда, туманны, а норов времени строптив - я не умею строить планы с учетом дальних перспектив и думать, сколько Бог отмерил до чартера в свой пэрадайз. Я слушаю старушку Шерил – ее Tomorrow Never Dies.

 

Жизнь – это творческий задачник: условья пишутся тобой. Подумаешь, что неудачник – и тут же проиграешь бой, сам вечно будешь виноватым в бревне, что на пути твоем; я в общем-то не верю в фатум – его мы сами создаем; как мыслишь – помните Декарта? – так и живешь; твой атлас – чист; судьба есть контурная карта – ты сам себе геодезист.

 

Все, что мы делаем – попытка хоть как-нибудь не умереть; так кто-то от переизбытка ресурсов покупает треть каких-нибудь республик нищих, а кто-то – бесится и пьет, а кто-то в склепах клады ищет, а кто-то руку в печь сует; а кто-то в бегстве от рутины, от зуда слева под ребром рисует вечные картины, что дышат изнутри добром; а кто-то счастлив как ребенок, когда увидит, просушив, тот самый кадр из кипы пленок – как доказательство, что жив; а кто-нибудь в прямом эфире свой круглый оголяет зад, а многие твердят о мире, когда им нечего сказать; так кто-то высекает риффы, поет, чтоб смерть переорать; так я нагромождаю рифмы в свою измятую тетрадь, кладу их с нежностью Прокруста в свою строку, как кирпичи, как будто это будет бруствер, когда за мной придут в ночи; как будто я их пришарашу, когда начнется Страшный суд; как будто они лягут в Чашу, и перетянут, и спасут.

 

От жути перед этой бездной, от этой истовой любви, от этой боли – пой, любезный, беспомощные связки рви; тяни, как шерсть, в чернильном мраке из сердца строки – ох, длинны!; стихом отплевывайся в драке как смесью крови и слюны; ошпаренный небытием ли, больной абсурдом ли всего – восстань, пророк, и виждь, и внемли, исполнись волею Его и, обходя моря и земли, сей всюду свет и торжество.

 

Ты не умрешь: в заветной лире душа от тленья убежит. Черкнет статейку в «Новом мире» какой-нибудь седой мужик, переиздастся старый сборник, устроят чтенья в ЦДЛ – и, стоя где-то в кущах горних, ты будешь думать, что – задел; что достучался, разглядели, прочувствовали волшебство; и, может быть, на самом деле все это стоило того.

 

Дай Бог труду, что нами начат, когда-нибудь найти своих, пусть все стихи хоть что-то значат лишь для того, кто создал их. Пусть это мы невроз лелеем, невроз всех тех, кто одинок; пусть пахнет супом, пылью, клеем наш гордый лавровый венок. Пусть да, мы дураки и дуры, и поделом нам, дуракам.

 

Но просто без клавиатуры безумно холодно рукам.

 

© Copyright: Вера Полозкова, 27-28.02.06

[Машка-Степашка* 0]

Любовь

 

Ятаган? Огонь?
Поскромнее, - куда так громко!?
Боль, знакомая, как глазам - ладонь,
Как губам-
Имя собственного ребенка.

 

Марина Цветаева.

[Машка-Степашка* 0]

Я просила любви у Бога-
На всю жизнь, до волос седых.
Пусть чуть-чуть, пусть совсем немного-
Только чтоб была на двоих.

 

"Хочешь?- На! Но зачем чуть-чуть?
Я тебе её много дам!
Выбирай- с кем в ней хочешь тонуть,
И дели её пополам!"

 

Я пыталась её делить,
Я пыталась её отдать.
Я пыталась её дарить,
И её же взамен получать...

 

Но секрет я один не знала,
От любви выбиваясь из сил:
Я тому её отдавала,
Кто у Бога о ней не просил.

[Машка-Степашка* 0]

все, я устала так жить. устала до чертиков. больно
встречать без тебя рассвет. пить простуженый кофе
и вместо сахара... уф.... опять подслащивать солью.
задыхаюсь от дыма. прокуреный бежевый офис
давит на сердце. может быть счесть все дни? до послед-
него, до настоящего. перечесть все записки, обрывки, ду-
мочки, вышивки, ришельешки.. ты говоришь в ответ
все, что взбредет тебе в голову. можно, я тоже тебе взбреду?
мне б отдохнуть... отпусти меня временно, выберись к черту
из бестолковой моей головы, переполненной нежными раз-
ностями, глупыми нежностями и мечтами девчачьими. увлеченно
б направить внимание в сторону. но невозможно. душа напряглась
и не отпускает, не отдает свою серую тертую накипь. так трудно
уйти навсегда, но гораздо сложнее на время, хотя бы
на час, на минуту, на миллисекунду. не думай, я буду,
я буду любить тебя нежно......................

[Машка-Степашка* 0]

весеннее небо становится искренне-синим
и лужи просохли до дыр в послезимнем асфальте..

 

любить тебя просто, гораздо сложнее покинуть,
гораздо сложнее забыть. и оттаяли пальцы

 

в тончайших перчатках из бежевой лайковой кожи,
теперь не замерзнуть им, верь мне, теперь не замерзнуть
ни мне ни тебе. аккуратно застелишь и сложишь
чужую постель. календарь игнорирует возраст

 

всех бывших, но так и не ставших меж нами гранитно -
любовью сметает с пути не такие преграды.

 

ты знаешь, теперь "я люблю тебя" пишется слитно,
вот так: ялюблютебя...... слышишь, я этому рада.