Во рту на утро, как в пустыне.
Глаза, как будто из стекла.
Слюна, как вытяжка полыни,
в рот прям из печени текла.

Подрезаны стаканом крылья.
Бутылкой перебит хребет.
Чтобы стоять, нужны усилья,
которых и в помине нет.

И мыслей прежних рой пытливых
не беспокоит уж в ночи.
Их отголосков сиротливых
едва-едва видны лучи.

Вины сознание, как камень
в душе, - причина немоты
в ответ на укоризны пламень,
которым обжигаешь ты.

Пивко оазисом в пустыне
лишь шепчет пеной в тишине,
но печень привкусом полыни
всё капает на совесть мне.